Эти пустые желтые странички вызывают у меня невольные ассоциации со второй частью ГП, где записи сами собой появлялись черными чернилами в злополучном дневнике. Так и хочется провести пером по этой плотной, старой, так странно скрипящей при перелистывании бумаге. Хочется написать "hello", как Гарри и ждать ответа. Ну, а вообще это не имеет никакого отношения ни к Горькому, ни к ГП.
Я могу сказать лишь, что эмоции на дне. На дне.

Вчера мне хотелось идти по улице, распахнув пальто и без платка, а сегодня мне было чертовски холодно, даже покалывало кончик носа. И тут спрашивается: когда нужен зонт, когда перчатки, а когда тонкий весенний плащ? Браво! Я уже бегаю на этих устойчивых каблуках. Каблуки у меня быстро умирают(от силы год). Не важна цена и качество, в любом случае каблук расшатается от того даже, что я вечно в беготне по делам, а наши дороги могут стереть и покалечить всё, что угодно. Когда-нибудь я вывихну ноги.

Вот так неожиданно нашлось. Одна из любимых.


Так картавила на французском, что и русские слова с проглатыванием начала произносить. Стою, как в сказке, между тремя дорогами, не знаю, куда повернуть. И причем камень-помощник явно говорит: налево пойдешь - тоску найдешь,направо пойдешь-труд найдешь, прямо пойдешь - против течения поплывешь. Что мне подсказывает, что я пойду прямо? Роднее ли собственный край, его пределы, его грани или же такая вот иногородняя самостоятельность, единоличность и самообеспеченность?